Christine

Tell me, Christine, can you read minds?

I felt a crazy laugh coming up my throat and dumped beer on it.

"Listen," I said. "I can call my dad to come and get me, if you want, Arnie.

He'll still be up."

"No  problem,"  Arnie  said.  "I  could  walk  two  miles  of  straight  line,  don't

worry."

"I just thought—"

"Bet you're anxious to be able to drive yourself around again, huh?"

"Yeah, I am."

"There's nothing finer than being behind the wheel of your own car," Arnie

said, and then his left eye slipped down in a bleary old roue's wink. "Except

maybe pussy."

The time came. Arnie snapped off the TV and I crutched my way across the

kitchen and worked into my old ski parka, hoping that Michael and Regina

would  come  in  from  their  party  and  delay  things  a  while  longer—maybe

Michael  would  smell  beer  on  Arnie's  breath  and  offer  me  a  ride.  The

memory of the afternoon I had slipped behind Christine's wheel, when Arnie

was in LeBay's house, dickering with the old sonofabitch, was all too clear

in my mind.

Arnie had gotten a couple of beers from the fridge—"for the road", he said. I

considered  telling  him  that  if  he  got  picked  up  DWI  while  he  was  on  bail,

he'd probably go to jail before he could turn around. Then I decided I better

keep my mouth shut. We went out.

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The  first  early  morning  of  1979  was  deeply,  clearly  cold,  the  kind  of  cold

that  makes  the  moisture  in  your  nose  freeze  in  seconds.  The  snowbanks

ringing  the  driveway  glittered  with  billions  of  diamond  crystals.  And  there

sat Christine, her black windows cauled with frost. I stared at her. 

The Mob

,

Arnie  had  said. 

The  Southern  Mob  or  the  Colombians

.  It  sounded

melodramatic  but  possible—no,  more;  it  sounded  plausible.  But  the  Mob

shot  people,  pushed  them  out  of  windows,  strangled  them.  According  to

legend,  Al  Capone  had  disposed  of  one  poor  sucker  with  a  lead-cored

baseball bat. But to drive a car over some guy's snow covered lawn and slam

it through the side of his house and into his living room?

The  Colombians,  maybe.  Arnie  said  the  Colombians  are  crazy

.  But 

that

crazy? I didn't think so.

She glittered in the light from the house and the stars, and what if it was her?

And  what  if  she  found  out  that  Leigh  and  I  had  our  suspicions?  Worse  yet,

what if she found out that we had been fooling around?

"You need help on the steps, Dennis?" Arnie asked, startling me.

"No, I can handle the steps," I said. "You might have to give me a hand on the

path."

"No problem, man."

I got down the kitchen steps sidesaddle, clutching the railing in one hand and

my crutches in the other. On the path, I set them under me, got out a couple of

steps, and then slipped. A dull thud of pain rumbled up my left leg, the one

that still wasn't worth doodly-squat. Arnie grabbed me.

"Thanks," I said, glad of a chance to sound shaky.

"No sweat."

We got over to the car, and Arnie asked if I could get in by myself. He left me

and crossed around the front of Christine's hood. I got hold of the doorhandle

with one gloved hand, and a hopeless feeling of dread and revulsion swept

over  me.  It  wasn't  until  then  that  I  really  began  to  believe  it,  deep  inside,

where a person lives. Because that doorhandle felt alive under my hand. It

felt  like  some  living  beast  that  was  asleep.  The  doorhandle  didn't  feel  like

chromed steel; dear Christ, it felt like skin. It seemed as if I could squeeze it

and wake the beast up, roaring.

Beast?

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Okay,