Christine

were

shithouse  rats.  Thank 

Christ

  they  hadn't  caught  the  kid  holding  a  pound  of

coke.

Well,  they  were  going  to  hurt  him  this  time—how  much  or  how  little

depended a great deal on that weird seventeen-year-old kid, and maybe on

his weird car. Things were as delicately balanced as a house of cards, and

Will hesitated to do or say anything, for fear he would change things for the

worse. And there was always the possibility that Cunningham would laugh in

his face and call him crazy.

Will  got  up,  cigar  clamped  in  his  jaws,  and  shut  off  his  television  set.  He

should go to bed, but maybe he would have a brandy first. He was always

tired now, but sleep came hard.

---

He  turned  toward  the  kitchen…  and  that  was  when  the  horn  began  to  honk

outside.  The  sound  came  over  the  howl  of  the  wind  in  short,  imperative

blasts.

Will stopped cold in the kitchen doorway and belted his robe closed across

his big stomach. His face was sharp and rapt and alive, suddenly the face of

a much younger man. He stood there a moment longer.

Three more short, sharp honks.

He turned back, taking the cigar from his mouth, and walked slowly across

the living room. An almost dreamlike sense of 

déjà vu

 washed over him like

warm  water.  Mixed  with  it  was  a  feeling  of  fatalism.  He  knew  it  was

Christine out there even before he brushed the curtain back and looked out,

She had come for him, as he supposed he knew she might.

The car stood at the head of his turnaround driveway, little more than a ghost

in  the  membranes  of  blowing  snow.  Its  lights  shone  out  in  widening  cones

that at last disappeared into the storm. For a moment it seemed to Will that

someone  was  behind  the  wheel,  but  he  blinked  again  and  saw  that  the  car

was empty. As empty as it had been when it returned to the garage that night.

Whonk. Whonk. Whonk-whonk.

Almost as if it were talking.

Will's  heart  thudded  heavily  in  his  chest.  He  turned  abruptly  to  the  phone.

The  time  had  come  to  call  Cunningham  after  all.  Call  him  and  tell  him  to

bring his pet demon to heel.

He was halfway there when he heard the car's engine scream. The sound was

like the shriek of a woman who scents treachery. A moment later there was a

heavy crunch.

Will went back to the window and was in time to see the car backing away

from  the  high  snowbank  that  fronted  the  end  of  his  driveway.  Its  bonnet,

sprayed with clods of snow, had crimped slightly. The engine revved again.

The  rear  wheels  spun  in  the  powdery  snow  and  then  caught  hold.  The  car

leaped  across  the  snowy  road  and  struck  the  snowbank  again.  More  snow

exploded up and raftered away on the wind like cigar smoke blown in front

of a fan.

Never do it,

 Will thought. 

And even if you get into the driveway, what then?

You think I'm going to come out and play?

---

Wheezing  more  sharply  than  ever,  he  went  back  to  the  phone,  looked  up

Cunningham's  home  number,  and  started  to  dial  it.  His  fingers  jittered,  he

misdialled, swore, hit the cutoff buttons, started again.

Outside, Christine's engine revved. A moment later there was a crunch as she

hit the embankment for the third time. The wind wailed and snow struck the

big picture window like dry sand. Will licked his lips and tried to breathe

slowly. But his throat was closing up; he could feel it.

The phone began to ring on the other end. Three times, Four.

Christine's engine screamed. Then the heavy thud as she hit the snowbank the

passing ploughs had piled up at both ends of Will's semicircular driveway.

Six rings. Seven. Nobody some.

"Shit  on  it,"  Will  whispered,  and  slammed  the  phone  back  down.  His  face

was pale, his nostrils flared wide, like the nostrils of an animal scenting fire

upwind. His cigar had gone out. He threw it on the carpet and groped in his

bathrobe  pocket  as  he  hurried  back  to  the  window.  His  hand  found  the

comforting  shape  of  his  aspirator,  and  his  fingers  curled  around  its  pistol

grip.

Headlights  shone  momentarily  in  his  face,  nearly  blinding  him,  and  Will

raised  his  free  hand  to  shield  his  eyes.  Christine  hit  the  snowbank  again.

Little  by  little  she  was  bludgeoning  her  way  through  to  the  driveway.  He

watched  her  back  up  across  the  road  and  wished  savagely  for  a  plough  to

come along now and hit the damned thing broadside.

No plough came. Christine came again instead, engine howling, lights glaring

across his snow-covered lawn. She struck the snowbanks pushing mounds of

snow violently to either side. The front end canted up and for a moment Will

thought she was going to come right over what was left of the frozen, hard-

packed embankment. Then the rear wheels lost traction and spun frantically.

She backed up.

Will's throat felt as if its bore was down to a pinhole. His lungs strained for

air.  He  took  the  aspirator  out  and  used  it.  The  police.  He  ought  to  call  the

police. They could come. Cunningham's '58 couldn't get him. He was safe in

his house. He was—

Christine came again, accelerating across the road, and this time she hit the

bank and came over it easily, front end at first tilting up, splashing the front of

---

his house with light, then crashing back down. She was in the driveway. Yes,

all right, but she could come no further, she… it…

Christine  never  slowed.  Still  accelerating,  she  crossed  the  semicircular

driveway  on  a  tangent,  ploughed  through  the  shallower,  looser  snow  of  the

side  yard,  and  roared  directly  at  the  picture  window  where  Will  Darnell

stood looking out.

He staggered backward, gasping hard, and tripped over his own easy chair.

Christine hit the house. The picture window exploded, letting in the shrieking

wind.  Glass  flew  in  deadly  arrows,  each  of  them  reflecting  Christine's

headlamps. Snow blew in and danced over the rug in erratic corkscrews. The

headlights  momentarily  illuminated  the  room  with  the  unnatural  glare  of  a

television studio, and then she withdrew, her front bumper dragging, her hood

popped up, her grille smashed into a chrome-dripping grin full of fangs.

Will  was  on  his  hands  and  knees,  gagging  harshly  for  breath,  his  chest

heaving. He was vaguely aware that, had he not tripped over his chair and

fallen down, he probably would have been cut to ribbons by flying glass. His

robe had come undone and flapped behind him as he got to his feet. The wind

streaming in the window picked up the