Christine

snowshoes

,  he  thought  resentfully. 

Guy  gives  me  a  credit-card  I'm  gonna

fuse his spine.

He  waded  through  the  snow,  approaching  the  first  set  of  islands.  The

fuckstick had parked at the far set. Naturally. Don tried to glance up once, but

the wind threw snow into his face in a stinging sheet and he lowered his head

quickly, letting the top of the parka's hood take the brunt of it.

He crossed in front of the car, bathed for a moment in the bright but heatless

glow  of  its  dual  headlights.  He  struggled  and  floundered  around  to  the

driver's  side.  The  pump  island's  fluorescents  made  the  car  into  a  garish

white-over-purple  burgundy  shade.  His  cheeks  were  already  numb.  If 

this

guy wants a dollar's worth and asks me to check the oil, I'm telling him to

cram  it,

  he  thought,  and  raised  his  head  into  the  sting  of  the  snow  as  the

window went down. _

"Can I h—" he began, and the 

h

-sound of 

help you

 became a high, hissing,

strengthless scream: 

hhhhhhhhhaaaaaaahhhh

—

Leaning  out  of  the  window,  less  than  six  inches  from  his  own  face,  was  a

rotting corpse. Its eyes were wide, empty sockets, its mummified lips were

drawn back from a few yellowed, leaning teeth. One hand lay whitely on the

steering wheel. The other, clicking horridly, reached out to touch him.

Don floundered backward, his heart a runaway engine in his chest, his terror

a  monstrous  hot  rock  in  his  throat.  The  dead  thing  beckoned  him,  grinning,

and the car's engine suddenly screamed, piling up revs.

---

"Fill it

 up," the corpse whispered, and in spite of his shock and horror, Don

saw  it  was  wearing  the  tattered  and  moss-slimed  remains  of  an  Army

uniform. 

"Fill it up, you shitter."

 Skull-teeth grinned in the fluorescent light.

Far back in that mouth a bit of gold twinkled.

"Catch  yourself  a  drink,  asshole,"

  another  voice  whispered  hoarsely,  and

Buddy  Repperton  leaned  forward  in  the  back  seat,  extending  a  bottle  of

Texas  Driver  toward  Don.  Worms  spilled  and  squirmed  through  his  grin.

Beetles crawled in what remained of his hair. 

"I think you must need one."

Don  shrieked,  the  sound  bulletins  up  and  out  of  him.  He  whirled  away,

running through the snow in great leaping cartoon steps; he shrieked again as

the car's engine screamed V-8 power; he looked back over his shoulder and

saw  that  it  was  Christine  standing  by  the  pumps,  Arnie's  Christine,  now

moving, churning snow up behind her rear tires, and the things he had seen

were gone—that was even worse, somehow. The things were gone. The car

was moving on its own.

He had turned toward the street, and now he climbed up over the snowbank

thrown up by the passing ploughs and down the other side. Here the wind had

swept the pavement clear of everything except an occasional blister of ice.

Don skidded on one of these. His feet went out from under him. He landed on

his back with a thump.

A moment later the street was flooded with white light. Don rolled over and

looked up, eyes straining wildly in their sockets, in time to see the huge white

circles  of  Christine's  headlights  as  she  slammed  through  the  snowbank  and

bore down on him like a locomotive.

Like  Gaul,  all  of  Libertyville  Heights  was  divided  into  three  parts.  The

semicircle closest to town on the low shoal of hills that had been known as

Liberty  Lookout  until  the  mid-nineteenth  century  (a  Bicentennial  Plaque  on

the  corner  of  Rogers  and  Tacklin  streets  so  reminded)  was  the  town's  only

real poor section. It was an unhappy warren of apartments and wooden-frame

buildings. Rope clotheslines spanned scruffy back yards which were, in more

temperate  seasons,  littered  with  kids  and  Fisher-Price  toys—in  too  many

cases, both kids and toys had been badly battered. This neighborhood, once

middle-class, had been growing tackier ever since the war jobs had dried up

in 1945. The decline moved slowly at first, then began to gain speed in the

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'60s  and  early  '70s.  Now  the  worst  yet  had  come,  although  nobody  would

come  right  out  and  say  it,  at  least  not  in  public,  where  he  or  she  could  be

quoted. Now the blacks were moving in. It was said in private, in the better

parts of town, over barbecues and drinks: the blacks, God help us, the blacks

are  discovering  Libertyville.  The  area  had  even  gained  its  own  name—not

Liberty  Lookout  but  the  Low  Heights.  It  was  a  name  many  found  chillingly

ghetto-ish. The editor of the