Christine

The cops have sealed the place.

But  that  didn't  cut  any  ice,  either.  Will  Darnell  was  a  very  old  fox,  and  he

stayed  prepared  for  any  contingency.  If  Will  wanted  to  get  in  and  torch

Christine,  he  would  do  it  although  it  was  much  more  likely,  Arnie  thought,

that he would hire an insurance specialist to do the job—a guy who would

throw double handfuls of charcoal-lighter cubes into the car and then toss a

match.

In  his  mind's  eye  Arnie  could  see  the  blossoming  flames.  He  could  smell

charring upholstery.

He lay on the cell bunk, his mouth dry, his heart beating rapidly in his chest.

You don't want to open your mouth. You don't want to frig with me…

Of  course,  if  Will  tried  something  and  got  careless—if  his  concentration

lapsed  for  even  a  moment—Christine  would  get  him.  But  somehow  Arnie

didn't think Will would get careless.

The next day he had been taken back to Pennsylvania, charged, then bailed

for  a  nominal  sum.  There  would  be  a  preliminary  hearing  in  January,  and

---

there  was  already  talk  of  a  grand  jury.  The  bust  was  front-page  material

across the state, although Arnie was only identified as "a youth" whose name

was "being withheld by state and Federal authorities due to his minor status."

Arnie's  name  was  common  enough  knowledge  in  Libertyville,  however.  In

spite  of  its  new  exurban  sprawl  of  drive-ins,  fast-food  emporiums,  and

Bowl-a-Ramas, it was still a faculty town where a lot of people were living

in  other  people's  back  pockets.  These  people,  mostly  associated  with

Horlicks University, knew who had been driving for Will Darnell and who

had been arrested over the New York State line with a bootful of contraband

cigarettes. It was Regina's nightmare.

Arnie went home in the custody of his parents—bailed for a thousand dollars

—after  a  brief  detour  to  jail.  It  was  all  nothing  but  a  big  shitting  game  of

Monopoly,  really.  His  parents  had  come  up  with  the  Get  Out  of  Jail  Free

card. As expected.

"What  are  you  smiling"  about,  Arnie?"  Regina  asked  him.  Michael  was

driving the wagon along at fast walking speed, looking through the swirls of

snow for Steve and Vicky's ranchhouse.

"Was I smiling?"

"Yes," she said, and touched her hair.

"I don't really remember," he said remotely, and she took her hand away.

They  had  come  home  on  Sunday  and  his  parents  had  left  him  pretty  much

alone,  either  because  they  didn't  know  how  to  talk  to  him  or  because  they

were  utterly  disgusted  with  him…  or  perhaps  it  was  a  combination  of  the

two. He didn't give a crap which, and that was the truth. He felt washed out,

exhausted, a ghost of himself. His mother had gone to bed and slept all that

afternoon,  after  taking  the  telephone  off  the  hook.  His  father  puttered

aimlessly in his workroom, running his electric planer periodically and then

shutting it off.

Arnie  sat  in  the  living  room  watching  a  football  playoff  doubleheader,  not

knowing  who  was  playing,  not  caring,  content  to  watch  the  players  run

around, first in bright warm California sunshine, later in a mixture of rain and

sleet that turned the playing field to churned-up mud and erased the lines.

---

Around six o'clock he dozed off.

And dreamed.

He dreamed again that night and the next, in the bed where he had slept since

earliest  childhood,  the  elm  outside  casting  its  old  familiar  shadow  (a

skeleton  each  winter  that  gained  miraculous  new  flesh  each  May).  These

dreams  were  not  like  the  dream  of  the  giant  Will  looming  over  the  slotcar

track. He could not remember these dreams at all more than a few moments

after  waking.  Perhaps  that  was  just  as  well.  A  figure  by  the  roadside;  a

fleshless finger tapping a decayed palm in a lunatic parody of instruction; an

uneasy sense of freedom and… escape? Yes, escape. Nothing else except…

Yes, he escaped from these dreams and back into reality with one repeating

image:  he  was  behind  the  wheel  of  Christine,  driving  slowly  through  a

howling blizzard, snow so thick that he could literally see no farther than the

end of her hood. The wind was not a scream; it was a lower, more sinister

sound a basso roar. Then the image had changed. The snow wasn't snow any

longer; it was tickertape. The roar of the wind was the roar of a great crowd

lining  both  sides  of  Fifth  Avenue.  They  were  cheering  him.  They  were

cheering  Christine.  They  were  cheering  because  he  and  Christine  had…

had…