Christine

down

!" They started to chant: "Put it 

down

, put it 

down

, put it 

down

!"

Repperton didn't like it. He didn't mind being the center of attention, but this

was the wrong sort of attention. His glance began to flicker around nervously,

first  at  Arnie,  then  at  me,  then  at  the  others.  A  hank  of  hair  fell  across  his

forehead, and he tossed it back.

When he looked my way again, I made a move as if to go for him. The knife

swiveled in my direction, and Arnie moved—he moved faster than I would

have believed. He brought the side of his right hand down in a half-assed but

effective  karate  chop.  He  hit  Repperton's  wrist  hard  and  knocked  the  knife

out of his hand. It clattered onto the butt-littered hottop. Repperton bent and

grabbed for it. Arnie timed it with a deadly accuracy and when Repperton's

hand came all the wav to the asphalt, Arnie stamped on it. Hard. Repperton

screamed.

Don Vandenberg moved in then, quickly, hauled Arnie off, and threw him to

the ground. Hardly aware that I was going to do it, I stepped into the ring and

kicked Vandenberg in the ass just as hard as I could—I brought my foot up

rather than pistoning it out; I kicked him as if I were punting a football.

Vandenberg, a tall, thin guy who was either nineteen or twenty at that time,

began  to  scream  and  dance  around  holding  his  butt.  He  forgot  all  about

helping his Buddy; he ceased to be a factor in things. To me it's amazing that I

didn't paralyze him. I never kicked anyone or anything harder, and my friend,

it sho' did feel fine.

Just  then  an  arm  locked  itself  around  my  windpipe  and  there  was  a  hand

between my legs. I realized what was going to happen just a second too late

to wholly prevent it. My balls were given a good, firm squeeze that sent sick

pain bellowing and raving up from my crotch and into my stomach and down

into my legs, unmanning them so that when the arm around my windpipe let

go. I simply collapsed in a puddle on the smoking-area tarmac.

"How did you like that, dickface?" a squarish guy with bad teeth asked me.

He  was  wearing  small  and  rather  delicate  wire-frame  glasses  that  looked

absurd  on  his  wide,  blocky  face.  This  was  Moochie  Welch,  another  of

Buddy's friends.

---

Suddenly  the  circle  of  watchers  began  to  melt  away  and  I  heard  a  man's

voice  yelling,  "Break  it  up!  Break  it  up 

right now

!  You  kids  take  a  walk!

Take a walk, dammit!"

It was Mr Casey. Finally, Mr Casey.

Buddy  Repperton  snatched  his  switchblade  off  the  pavement.  He  retracted

the blade and shoved the knife into the hip pocket of his jeans in one quick

motion. His hand was scraped and bleeding, and it looked as if it was going

to swell. The miserable sonofabitch, I hoped it would swell, until it looked

like one of those gloves Donald Duck wears in the funnypages.

Moochie  Welch  backed  away  from  me,  glanced  toward  the  sound  of  Mr

Casey's voice, and touched the corner of his mouth delicately with his thumb.

"Later, dickface," he said.

Don Vandenberg was dancing more slowly now, but he was still rubbing the

affected part. Tears of pain were spilling down his face.

Then Arnie was beside me, getting an arm around me, helping me up. There

was a lot of dirt smeared across his shirt from where Vandenberg had thrown

him down. There were cigarette butts squashed into the knees of his jeans.

"You okay, Dennis? What'd he do to you?"

"Gave my balls a little squeeze. I'll be all right."

At least I hoped I would be. If you're a man and you've slammed your nuts a

good one at some point (and what man has not), you know. If you're a woman,

you don't—can't. The initial agony is only the start; it fades, to be replaced by

a dull, throbbing feeling of pressure that coils in the pit of the stomach. And

what that feeling says is