Christine

No! No! No!

Overriding  everything,  even  the  heavy  thunder  of  the  exhaust  (something

underneath  had  been  damaged  for  sure),  was  LeBay's  rotting,  triumphant

voice,  coming  from  a  decayed  larynx,  passing  lips  that  were  already

shrivelled away from the teeth and tattooed with a delicate spidering of dark

green mould, LeBay's triumphant, shrieking voice:

Here you go, you shitter! See how you like it!

There  had  been  the  heavy,  mortal  thud  of  Christine's  bumper  striking  flesh,

the gleam of a pair of spectacles rising in the night air, turning over and over,

and then Arnie had awakened in his room, curled into a trembling ball and

clutching his pillow. It had been quarter of two in the morning, and his first

feeling had been a great and terrible relief, relief that he was still alive. He

was alive, LeBay was dead, and Christine was safe. The only three things in

the world that mattered.

Oh but Arnie, how did you hurt your back?

Some voice inside, sly and insinuating—asking a question he was afraid to

answer.

I hurt it at Philly Plains, he had told everyone. One of the junkers started

to slip back down the ramp of Will's flatbed and I pushed it back up-didn't

think about it; I just did it. Strained something really bad

. So he had said.

And one of the junkers 

had

 started to slip, and he 

had

 pushed it back up, but

that hadn't been how he hurt his back, had it? No.

That  night  after  he  and  Leigh  had  found  Christine  smashed  to  hell  in  the

parking lot, sitting on four slashed tires that night at Darnell's, after everyone

was gone… he had tuned the radio in Will's office to the oldies on WDIL...

Will  trusted  him  now,  why  not?  He  was  running  cigarettes  across  the  state

line into New York, he was running fireworks all the way over to Burlington,

and twice he had run something wrapped in flat brown-paper packages into

Wheeling, where a young guy in an old Dodge Challenger traded him another,

slightly  larger,  brown-paper  package,  for  it.  Arnie  thought  maybe  he  was

trading cocaine for money, but he didn't want to know for sure.

---

He drove a boat on these trips, Will's private car, a 1966 Imperial as black

as midnight in Persia. It was whisper-quiet, and the boot had a false bottom.

If  you  kept  to  the  speed  limit,  it  was  no  problem.  Why  should  it  be?  The

important thing was that he now had the keys to the garage. He could come in

after everyone else was gone. Like he had that night. And he had turned on

WDIL… and he had… he had…

Hurt his back somehow.

What had he been doing to hurt his back?

A strange phrase came to him in answer, floating up from his subconscious:

It's just a funny little glitch.

Did  he  really  want  to  know?  He  didn't.  In  fact,  there  were  times  when  he

didn't want the car at all. There were times when he felt he would be better

off just… well, junking it. Not that he ever would, or could. It was just that,

sometimes  (in  the  sweaty,  shaking  aftermath  of  that  dream  last  night,  for

instance), he felt that if he got rid of it, he would be… happier.

The radio suddenly spat an almost feline burst of static.

"Don't  worry,"  Arnie  whispered.  He  ran  his  hand  slowly  over  the,

dashboard, loving the feel of it. Yes, the car frightened him sometimes. And

he supposed his father was right; it had changed his life to some degree. But

he could no more junk it than he could commit suicide.

The static cleared. The Marvelettes were singing "Please Mr Postman".

And  then  a  voice  said  in  his  car,  "Arnold  Cunningham?"  He  jumped  and

snapped  off  the  radio.  He  turned  around.  A  small,  dapper  little  man  was

leaning  in  Christine's  window.  His  eyes  were  a  dark  brown,  and  his  color

was high—from the cold outside, Arnie guessed.

"Yes?"

"Rudolph Junkins. State Police, Detective Division." Junkins stuck his hand

in through the open window.

Arnie looked at it for a moment. So his father had been right.

He grinned his most charming grin, took the hand, shook it firmly, and said,

"Don't shoot, copper, I'll throw out my guns."

Junkins returned Arnie's grin, but Arnie noticed that the grin did no more than

touch his eyes, which were exploring the car in a quick, thorough fashion that

---

Arnie didn't like. Not at all.

"Whoo! I got the feeling from the local police that the guys who worked over

your rolling iron had really tattooed it. It sure doesn't look like it."

Arnie shrugged and got out of the car. Friday nights were slow at the garage;

Will himself rarely came in, and he wasn't in tonight. Across the way, in stall

ten, a fellow named Gabbs was putting a new silencer on his old Valiant, and

down  at  the  far  end  of  the  garage  there  was  the  periodic  burr  on  an  air

wrench as some fellow put on his snow tires. Otherwise, he and Junkins had

the place to themselves.

"It wasn't anywhere near as bad as it looked," Arnie said. He thought that this

smiling, dapper little man might be extremely clever. As if it was a natural

outgrowth  of  the  thought,  he  rested  his  hand  easily  on  Christine's  roof  and

immediately felt better. He could cope with this man, clever or not. After all,

what was there to worry about? "There was no structural damage."

"Oh?  I  understood  they  punched  holes  in  the  body  with  some  sharp

instrument," Junkins said, looking closely at Christine's flank. "I'll be damned

if I can see the fill. You must be a bodywork genius, Arnie. The way my wife

drives, maybe I ought to put you on retainer," He smiled disarmingly, but his

eyes  went  on  running  back  and  forth  over  the  car.  They  would  dart

momentarily to Arnie's face and then go back to the car again. Arnie liked it

less and less.

"I'm good but not God," Arnie said. "You can see the bodywork if you really

look  for  it."  He  pointed  at  a  minute  ripple  in  Christine's  back  deck.  And

there.  "He  pointed  at  another.  "I  was  lucky  enough  to  find  some  original

Plymouth body parts up in Ruggles, I replaced the entire back door on this

side.  You  see  the  way  the  paint  doesn't  quite  match?"  He  knocked  his

knuckles on the door.

"Nope," Junkins said. "I might be able to tell with a microscope, Arnie, but it

looks like a perfect match to me."

He also knocked his knuckles on the door. Arnie frowned.

"Hell of a job " Junkins said. He walked slowly around to the front of the car.

"

Hell

 of a job, Arnie. You're to be congratulated."

"Thanks."  He  watched  as  Junkins,  in  the  guise  of  the  sincere  admirer,  used

his sharp brown eyes to look for suspicious dents, flaked paint, maybe a spot

---

of  blood  or  a  snarl  of  matted  hair.  Looking  for  signs  of  Moochie  Welch.

Arnie  was  suddenly  sure  that  was  just  what  the  shitter  was  doing.  "What

exactly can I do for you, Detective Junkins?"

Junkins laughed. "Man, that's formal! I can't take that! Make it Rudy, okay?"

"Sure," Arnie said, smiling. "What can I do for you, Rudy?"

"You  know,  it's  funny,"  Junkins  said,  squatting  to  look  at  the  driver's  side

headlights.  He  tapped  one  of  them  reflectively  with  his  knuckles  and  then,

with seeming absent-mindedness, he ran his forefinger along the headlight's

semicircular metal hood. His overcoat pooled on the oilstained cement floor

for a moment; then he stood up. "We get reports on anything of this nature—

the trashin of your car, I mean—"

"Oh, hey, they didn't really trash it," Arnie said. He was beginning to feel as

if  he  was  on  a  tightrope,  and  he  touched  Christine  again.  Her  solidity,  her

reality,  once  more  seemed  to  comfort  him.  "They  tried,  you  know,  but  they

didn't do a very good job."

"Okay.  I  guess  I'm  not  up  on  the  current  terminology."  Junkins  laughed.

"Anyway, when it came to my attention, what do you think I said? "Where's

the photographs?" That's what I said. I thought it was an oversight, you know.

So I called the Libertyville PD and they said there were no photographs."

"No," Arnie said. "A kid my age can't get anything but liability insurance, you

know that. Even the liability comes with a seven-hundred-dollar deductible.

If I had damage insurance, I would have taken plenty of pictures. But since I

didn't, why would I? I sure wouldn't want them for my scrapbook."

"No, I guess not," Junkins said, and walked idly around to the rear of the car,

eyes searching for broken glass, for scrapes, for guilt. "But you know what

else  I  thought  was  funny?  You  didn't  even  report  the  crime!"  He  raised  his

dark  questioning  eyes  to  Arnie's,  looked  at  him  closely  and  then  smiled  a

phony,  bewildered  little  smile.  "Didn't  even  report  it!"  Huh,"  I  said.

"Sonofabitch! Who reported it?" Guy's father, they tell me." Junkins shook his

head. "I don't get that, Arnie, I don't mind telling you. A guy works his ass off

restoring  an  old  car  until  it's  worth  two,  maybe  five  thousand  dollars,  then

some guys come along and beat the hell out of it—"

"I told you—"

---

Rudy Junkins raised his hand and smiled disarmingly. For one weird second

Arnie thought he was going to say "Peace", as Dennis sometimes did when

things got heavy.

"Damaged it. Sorry."

"Sure," Arnie said.

"Anyhow, according to what your girlfriend said, one of the perpetrators…

well, defecated on the dashboard. I would have thought you would have been

mad as hell. I would have thought you would have reported it."

Now  the  smile  faded  altogether  and  Junkins  looked  at  Arnie  soberly,  even

sternly.

Arnie's cool gray eyes met Junkins's brown ones.

"Shit wipes off," he said finally. "You want to know something, Mr—Rudy?

You want me to tell you something?"

"Sure, son."

"When I was one and a half, I got hold of a fork and marked up an antique

bureau that my mother had saved up for over a period of maybe five years.

Saved up her pin money, that's what she said. I guess I racked the hell out of

it in a very short time. Of course I don't remember it, but she says she just sat

right down and bawled." Arnie smiled a little, "Up until this year, I couldn't

feature  my  mother  doing  that.  Now  I  think  I  can.  Maybe  I'm  growing  up  a

little, what do you think?"

Junkins lit a cigarette. "Am I missing the point, Arnie? Because I don't see it

yet."

"She said that she would rather have had me in diapers until I was three than

have had me do that. Because, she said, shit wipes off." Arnie smiled. "You

flush it away and it's gone."

"The way Moochie Welch is gone?" Junkins asked.

"I know nothing about that."

"No?"

"No."

"Scout's  honor?"  Junkins  asked.  The  question  was  humorous  but  the  eyes

were  not;  they  probed  at  Arnie,  looking  for  the  smallest  break,  a  crucial

---

flicker.

Down  the  aisle,  the  fellow  who  had  been  putting  on  his  winter  snows

dropped a tool on the concrete. It clanged musically and the fellow chanted,

almost chorally, "Oh shit on you, you whore."

Junkins and Arnie both glanced that way briefly, and the moment was broken.

"Sure, Scout's honor," Arnie said. "Look, I suppose you have to do this, it's

your job—"

"Sure its my job," Junkins agreed softly. "The boy was run over three times

each way. He was meat. They scraped him up with a shovel."

"Come on," Arnie said sickly. His stomach did a lazy barrel roll.

"Why? Isn't that what you're supposed to do with shit? Scrape it up with a

shovel?"

"