Christine

look

 all right? I whispered.

"

No

," she said, and burst into tears.

"Then  don't"—I  swallowed  past  a  pain  dry  lump  in  my  throat—"don't  ask

stupid questions. I love you."

She hugged me clumsily.

"He said he'd call the police, too," she said.

I  barely  heard  her.  My  eyes  had  found  the  twisted,  silent  hulk  that  was

Christine's remains. And hulk was the right word; she hardly looked like a

---

car at all anymore. But why hadn't she burned? A hubcap lay off to one side

like a dented silver tiddlywink.

"How long since you stopped the plough?" I asked hoarsely.

"Maybe  five  minutes.  Then  I  got  the  rag  and  dipped  it  in  that  bucket  over

there. Dennis… thank God it's over."

Punk! Punk! Punk!

I was still looking at the hubcap.

The dents were popping out of it.

Abruptly it flicked up on its rim and rolled towards the car like a huge coin.

Leigh saw it too. Her face froze. Her eyes widened and began to bulge. Her

lips mouthed the word 

No

 but no sound came out.

"Get in here with me," I said in a low voice, as if it could hear us. How do I

know?—perhaps it could. "Get in on the passenger side. You're going to run

the gas while I run the clutch with my right foot."

"No…." This time it was a hissing whisper. Her breath came in whining little

gasps. "No… no..."

The  wreckage  was  quivering  all  over.  It  was  the  most  eerie,  most  terrible

thing I have ever seen in my life. It was quivering all over, quivering like an

animal that is not quite dead. Metal tapped nervously against metal. Tie rods

clicked  jittery  jazz  rhythms  against  their  connectors.  As  I  watched,  a  bent

cotter-pin  lying  on  the  floor  straightened  itself  and  did  half  a  dozen

cartwheels to land in the wreckage.

"Get in," I said.

"Dennis,  I  can't."  Her  lips  quivered  helplessly.  "I  can't…  no  more…  that

body… that was Arnie's 

father

. I can't, no more, please—"

"You have to," I said.

She  looked  at  me,  glanced  affrightedly  back  at  the  obscenely  quivering

remains  of  that  old  whore  LeBay  and  Arnie  had  shared,  and  then  came

around Petunia's front end. A piece of chrome tumbled and scratched her leg

deeply.  She  screamed  and  ran.  She  clambered  up  into  the  cab  and  pushed

over beside me. "Wh-what do I do?"

---

I  hung  halfway  out  of  the  cab,  holding  onto  the  roof,  and  pushed  the  clutch

down with my right foot. Petunia's engine was still running. "Just gun the gas

and keep it gunned," I said. "No matter what."

Steering with my right hand, holding on with my left, I let the clutch out and

we rolled forward and smashed into the wreckage, smashing it, scattering it.

And in my head I seemed to hear another scream of fury.

Leigh  clapped  her  hands  to  her  head.  "I  can't,  Dennis!  I  can't  do  it!  It—it's

screaming

!"

"You've got to do it," I said. Her foot had come off the gas and now I could

hear the sirens in the night, rising and falling. I grabbed her shoulder and a

sickening blast of pain ripped up my leg. "Leigh, nothing has changed. You've

got to."

"It 

screamed

 at me!"

"We're running out of time and it still isn't done. Just a little more."

"I'll try," she whispered, and stepped on the gas again.

I changed into reverse. Petunia rolled back twenty feet. I clutched again, got

first… and Leigh suddenly cried out. "Dennis, no! Don't! Look!"

The mother and the little girl, Veronica and Rita, were standing in front of the

smashed and dented hulk of Christine, hand in hand, their faces solemn and

sorrowing.

"They're not there," I said. "And if they are, it's time they went back"—more

pain in my leg and the world went gray—"back to where they belong. Keep

your foot on it."

I let out the clutch and Petunia rolled forward again, gaining speed. The two

figures did not disappear as TV and movie ghosts do; they seemed to stream

out  in  every  direction,  bright  colors  fading  to  wash  pinks  and  blues…  and

then they were totally gone.

We  slammed  into  Christine  again,  spinning  what  was  left  of  her  around.

Metal shrieked and tore.

"Not there," Leigh whispered. Not really there Okay. Okay, Dennis."

Her voice was coming from far down a dark hallway. I fetched up reverse

and back we went. Then forward. We hit it; we hit it again. How many times?

---

I don't know. We just kept slamming into it, and every time we did, another

jolt of pain would go up from my leg and things would get a little bit darker.

At last I looked up blearily, and saw that the air outside the door seemed full

of  blood.  But  it  wasn't  blood;  it  was  a  pulsing  red  light  reflecting  off  the

falling snow. People were rattling at the door out there.

"Is it good enough?" Leigh asked me.

I looked at Christine—only it wasn't Christine anymore. It was a spread-out

pile of twisted, gored metal, puffs of upholstery, and glittering broken glass.

"Have to be," I said. "Let them in, Leigh."

And while she went, I fainted again.

Then there were a series of confused images; things that came into focus for a

while and then faded or disappeared completely. I can remember a stretcher

being rolled out of the back of an ambulance; I can remember its sides being

folded  up,  and  how  the  overhead  fluorescents  put  cold  highlights  on  its

chrome; I can remember someone saying, "Cut it, you have to cut it off so we

can at least 

look

 at it"; I can remember someone else—Leigh, I think—saying

"Don't hurt him, please, don't hurt him if you can help it"; I can remember the

roof of an ambulance… it had to be an ambulance because at the periphery of

my  vision  were  two  suspended  IV  bottles;  I  can  remember  a  cool  swab  of

antiseptic and then the sting of a needle.

After that, things became exceedingly weird. I knew, somewhere deep inside,

that I was not dreaming—the pain proved that, if it proved nothing else—but

all of it 

seemed

 like a dream. I was pretty well doped, and that was part of

it… but shock was part of it too. No fake, Jake. My mother was there, crying,

in a room that looked sickeningly like the hospital room in which I had spent

the entire autumn. Then my father was there, and Leigh's dad was with him,

and their faces were both so tight and grim they looked like Tweedledum and

Tweedledee as Franz Kafka might have written them. My father bent over me

and said in a voice like thunder reverberating through cotton batting: "How

did Michael get there, Dennis?" That's what they really wanted to know: how

Michael got there.