American Sniper: The Autobiography of the Most Lethal Sniper in U. S. Military History

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UBBLE

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ne day I came down from a roof to take a break and headed out

into the backyard of the house with another SEAL sniper. I pulled

open the bipod on my rifle and set it down.

All  of  a  sudden there  was  an  explosion  right  across  from  us,

maybe  ten  feet  away.  I  ducked, then  turned  and  saw  the  cement

block  wall  crumbling.  Just  beyond  it  were  two insurgents,  AKs

slung  over  their  shoulders.  They  looked  as  stunned  as  we must

have; they, too, had been taking a break when a stray rocket hit or

maybe some sort of IED went off.

It felt like an old western duel—whoever got to their pistol the

quickest was going to live.

I grabbed mine and started shooting. My buddy did the same.

We  hit  them,  but  the  slugs  didn’t  drop  them.  They  turned  the

corner and ran through the house where they’d been, then cut out

into the street.

As soon as they cleared the house, the Marines pulling security

on the road shot them down.

A

t  one  point  early  in  the  battle  an  RPG  hit  the building  I  was

working from.

It was an afternoon when I’d set up back from a window on the

top floor. The Marines on the ground had started to take fire on the

street  ahead.  I  began  covering  them, taking  down  targets  one  by

one.  The  Iraqis  started  firing  back  at  me, fortunately  not  too

accurately, which was usually the way they shot.

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Then an RPG hit the side of the house. The wall took the brunt

of the explosion, which was good news and bad news. On the plus

side, it saved me from getting blasted. But the explosion also took

down a good chunk of the wall. It crashed onto my legs, slamming

my knees into the concrete and temporarily pinning me there.

It hurt like hell. I kicked some of the rubble off and kept firing at

the bastards down the block.

“Everybody okay?” yelled one of the other boys I was with.

“I’m  good,  I’m good,”  I  yelled  back.  But  my  legs  were

screaming the opposite. They hurt like a son of a bitch.

The  insurgents pulled  back,  then  things  stoked  up  again.  That

was the way it would go—a lull, followed by an intense exchange,

then another lull.

When  the  firefight finally  stopped,  I  got  up  and  climbed  out  of

the room. Downstairs, one of the boys pointed at my legs.

“You’re limping,” he said.

“

....

’ wall came down on me.”

He glanced upward. There was a good-sized hole in the house

where the wall had been. Until that point, no one had realized that

I’d been in the room where the RPG had hit.

I

  limped  for  a  while  after  that. A  long  while—I  eventually  had  to

have surgery on both knees, though I kept putting it off for a couple

of years.

I didn’t go to a doctor. You go to a doctor and you get pulled

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out. I knew I could get by.