American Sniper: The Autobiography of the Most Lethal Sniper in U. S. Military History

T

HE 

H

OME 

F

RONT

A

s  the  battle  drew  near,  my  thoughts  wandered  to  my wife  and

son. My little baby boy was growing. Taya had started sending me

photos  and  even  videos  showing  his  progress.  She’d  also  sent

images through e-mail for me to look at.

I can see some of those videos now in my mind—he’d be lying

on  his  back,  and  shake  his  hands and  feet,  going  as  if  he  was

running, a big ol’ smile on his face.

He was a super-active kid. Just like his daddy.

Thanksgiving, Christmas—in  Iraq,  those  dates  didn’t  mean  all

that  much  to  me.  But  missing my  son’s  experience  of  them  was  a

little different. The more I was gone, and the more I saw him grow,

---

the more I wanted to help him grow—do the things a father  does

with and for a son.

I called Taya while I was waiting for the assault to begin.

It was a brief conversation.

“Look, babe, I can’t tell you where I’m going, but I’m going to

be  gone  for  a  while,”  I said.  “Watch  the  news  and  you’ll  figure  it

out. I don’t know when I’m going to be able to talk to you again.”

That was going to have to do for a while.