American Sniper: The Autobiography of the Most Lethal Sniper in U. S. Military History

9

The Punishers

“I’

M 

H

ERE TO 

G

ET 

T

HOSE 

M

ORTARS

”

Y

ou would think an army planning a major offensive would have a

way to get its warriors right to the battle area.

You would think wrong.

Because  of  the medical  situation  with  the  cyst  and  then  my

daughter’s birth, I ended up leaving the States about a week behind

the  rest  of  my  platoon.  By  the  time  I landed  in  Baghdad  in April

2006, my platoon had been sent west to the area of  Ramadi.  No

one in Baghdad seemed to know how to get me out there. It was

---

up to me to get over to my boys.

A  direct  flight  to Ramadi was impossible—things were too hot

there. So I had to cobble together my own solution. I came across

an Army  Ranger  who  was  also  heading  for Ramadi.  We  hooked

up,  pooling  our  creative  resources  as  we  looked  for  a  ride at

Baghdad International Airport.

At some point, I overheard an officer talking about problems the

Army was having with some insurgent mortarmen at a base to the

west. By coincidence, we heard about a flight heading to that same

base;  the  Ranger  and  I  headed  over  to  try  to  get onto  the

helicopter.

A colonel stopped as we were about to board.

“Helicopter’s full,” he barked at the Ranger. “Why do you need

to be on it?”

“Well, sir, we’re  the snipers coming to take care of your mortar

problem,” I told him, holding up my gun case.

“Oh  yes!”  the colonel yelled to the crew. “These boys need to

be on the very next flight. Get them right on.”

We hopped aboard, bumping two of his guys in the process.

B

y the time we got to the base, the mortars had been taken care

of.  We  still  had  a  problem,  though—there  were  no  flights  heading

for Ramadi, and the prospects of a convoy were slimmer than the

chance of seeing snow in Dallas in July.

But  I  had  an  idea. I  led  the  Ranger  to  the  base  hospital,  and

---

found a corpsman. I’ve worked with a number as a SEAL, and in

my  experience,  the  Navy  medics  always  know their  way  around

problems.

I  took  a  SEAL challenge coin out of my pocket and slipped it

into  my  hand,  exchanging  it when we shook. (Challenge coins are

special  tokens  that  are  created  to  honor members  of  a  unit  for

bravery  or  other  special  achievements. A  SEAL  challenge  coin  is

especially  valued,  both  for  its  rarity  and  symbolism. Slipping  it  to

someone in the Navy is like giving him a secret handshake.)

“Listen,”  I  told the  corpsman.  “I  need  a  serious  favor.  I’m  a

SEAL, a sniper. My unit is in Ramadi. I got to get there, and he’s

coming with me.” I gestured to the Ranger.

“Okay,” said the corpsman, his voice almost a whisper. “Come

into my office.”

We went into his  office. He took out a rubber stamp, inked our

hands, then wrote something next to the mark.

It was a triage code.

The  corpsman medevac’d  us 

into

  Ramadi.  We  were  the  first,

and probably only, people to be medevac’d into a battle rather than

out of it.

And I thought only SEALs could be 

that

 creative.

I  have  no  idea  why that  worked,  but  it  did.  No  one  on  the

chopper we were hustled into questioned the direction of our flight,

let alone the nature of our “wounds.”

---