American Sniper: The Autobiography of the Most Lethal Sniper in U. S. Military History

J

UST 

A

NOTHER 

D

AY

A

s  the  Marine  drive  neared  the  southern  edge  of  the city,  the

ground action in our section started to peter out. I went back up on

the  roofs  and  started  doing  overwatches  again,  thinking  I  would

catch more targets from there. The tide of the battle had turned. The

U.S. had mostly wrested control of the city from the bad guys, and

it  was  now  just  a matter  of  time  before  resistance  collapsed.  But

being in the middle of the action, I couldn’t tell for sure.

Knowing  that  we considered  cemeteries  sacred,  the  insurgents

typically used them to hide caches of weapons and explosives. At

---

one point, we were in a hide overlooking the walled-in boundaries

of a large cemetery that sat in the middle of the city. Roughly three

football fields long by two football fields wide, it was a cement city

of the dead, filled with tombstones and mausoleums. We set up on

a roof near a prayer tower and mosque overlooking the cemetery.

The roof we were on was fairly elaborate. It was ringed with a

brick  wall  punctuated  with  iron grates,  giving  us  excellent  firing

positions;  I  sat  down  on  my  haunches  and spotted  in  my  rifle

through  a  gap  in  the  grid  work,  studying  the  paths between  the

stones a few hundred yards out. There was so much dust and grit in

the air, I kept my goggles on. I’d also learned in Fallujah to keep

my helmet  cinched  tight,  wary  of  the  chips  and  cement  frags  that

flew from the battered masonry during a firefight.

I  picked  out  some figures moving through the cemetery yard. I

zeroed in on one and fired.

Within  seconds,  we were fully engaged in a firefight. Insurgents

kept popping up from behind the stones—I don’t know if there was

a tunnel or where they came from. Brass flew from the 60 nearby.

I  studied  my  shots as  the  Marines  around  me  poured  out  fire.

Everything they did faded into the background as I carefully put my

scope on a target, steadied the aim on center mass, then squeezed

ever  so  smoothly.  When  the  bullet  leapt  from  the barrel,  it  was

almost a surprise.

My  target  fell.  I looked  for  another.  And  another.  And  on  it

went.

---

Until, finally, there were no more. I got up and moved a few feet

to a spot where the wall completely shielded me from the cemetery.

There I took my helmet off and leaned back against the wall. The

roof was littered with spent shells—hundreds if not thousands.

Someone  shared  a large  plastic  bottle  of  water.  One  of  the

Marines pulled his ruck over and used it as a pillow, catching some

sleep. Another went downstairs, to the store on the first story of the

building. It was a smoke shop; he returned with cartons of flavored

cigarettes. He lit a few, and a cherry scent mingled with the heavy

stench that always hung over Iraq, a smell of sewage and sweat and

death.

Just another day in Fallujah.

T

he  streets  were  covered  with  splinters  and  various debris.  The

city,  never  exactly  a  showcase,  was  a  wreck.  Squashed  water

bottles  sat  in  the  middle  of  the  road  next  to  piles  of  wood  and

twisted metal.  We  worked  on  one  block  of  three-story  buildings

where the bottom level was filled with shops. Each of their awnings

were covered with a thick layer of dust and grit, turning the bright

colors of the fabric into a hazy blur. Metal shields blocked most of

the storefronts; they were pockmarked with shrapnel chips. A few

had  handbills  showing  insurgents  wanted  by  the legitimate

government.

I  have  a  few  photos from  that  time.  Even  in  the  most  ordinary

and least dramatic scenes, the effects of war are obvious. Every so

---

often,  there’s  a  sign  of  normal  life before  the  war,  something  that

has nothing to do with it: a kid’s toy, for example.

War and peace don’t seem to go together right.