American Sniper: The Autobiography of the Most Lethal Sniper in U. S. Military History

T

O THE 

A

PARTMENTS

“A

ll right,” said our radio guy finally. “They want us inside.”

I  ran  from  the trees  to  the  apartment  complex,  where  a  SEAL

lieutenant was organizing the overwatches. He had a map of the city

and showed us where the assault was going to take place the next

day.

“We  need  to  cover  this  area  here,  here,  and  here,”  he  said.

“Y’all go find a room to do it.”

He gave us a building and off we went. I’d been paired with a

sniper I’d met during BUD/S, Ray. (I’ve used the name to protect

his identity.)

Ray is a big-time gun nut. Loves guns, and knows ’em real well.

I’m  not  sure  how  good  a  shot he  is,  but  he’s  probably  forgotten

more than I know about rifles.

We  hadn’t  seen  each  other  for  years,  but  from  what  I

remembered  from  BUD/S  I  figured  we’d  get along  all  right. You

want to feel confident the guy you’re working with is someone you

can rely on—after all, you are literally trusting him with your life.

A  Ranger  we  called Ranger  Molloy  had  been  shepherding  our

---

rifles and some gear with us in a Hummer. He came up and gave me

my .300 Win Mag. The rifle’s extra distance over the Mk-11 would

be handy once I found a good hide to shoot from.

Running  up  the stairs,  I  sorted  the  situation  out  in  my  head.  I

knew  what  side  of  the building  I  wanted  to  be  on,  and  roughly

where  I  wanted  to  be.  When  I  reached the  top—I’d  decided  I

wanted  to  shoot  from  a  room  rather  than  the  roof—I started

walking through the hall, scanning for an apartment that had the right

view. Going inside, I looked for one with furniture I could use to set

up.

To me, the home I was in was just another part of the battlefield.

The apartments and everything in them were just things to be used

to accomplish our goal—clearing the city.

Snipers need to either lie down or sit for a long period of time,

so  I  needed  to  find furniture  that  would  let  me  do  that  as

comfortably as possible. You also  need something to rest your rifle

on. In this case, I was going to be shooting out of the windows, so I

needed  to  be  elevated.  As  I  searched through  the  apartment,  I

found a room that had a baby crib in it. It was a rare find, and one I

could put to good use.

Ray and I took it and flipped it over. That gave us a base. Then

we pulled the door of the room off its hinges and put it on top. We

now had a stable platform to work on.

Most  Iraqis  don’t sleep on beds; they use bedrolls, thick mats,

or  blankets  that  are  put directly  on  the  floor.  We  found  a  few  of

---

them and laid them out on the door. That made a semi-comfortable,

elevated bed to lie on while working the gun. A rolled mat gave us a

place to rest the end of our guns on.

We opened the window and were ready to shoot.

We decided we’d  work three hours on, three hours off, rotating

back and forth. Ray took the first watch.

I  started  rummaging through  the  complex  to  see  if  I  could  find

any  cool  shit—money,  guns, explosives.  The  only  thing  I  found

worth acquisitioning was a handheld Tiger Woods golf game.

Not that I was authorized to take it, or even did take it, officially.

If I 

had

 taken it, I would have played it the rest of the deployment.

If I’d done that, it might explain why I am actually pretty good at the

game now.

If I had taken it.

I

 got on the .300 Win Mag in late afternoon. The city I was looking

out  at  was  brownish-yellow  and  gray,  almost  as  if everything  was

shaded the light sepia of an old photograph. Many, though not all,

of the buildings were made of bricks or covered with stucco in this

same  color.  The  stones  and  roadways  were  gray. A  fine  mist  of

desert dust seemed to hover over the houses. There were trees and

other  vegetation,  but the overall landscape looked like a collection

of dully painted boxes in the desert.

Most  of  the buildings  were  squat  houses,  two  stories  high,

occasionally three or four. Minarets or prayer towers poked out of

---

the  grayness  at  irregular  intervals. There  were  mosque  domes

scattered  around—here  a  green  egg  flanked  by  a  dozen smaller

eggs, there a white turnip glinting white in the sinking sun.

The  buildings  were packed  in  tight,  the  streets  almost

geometrical in their grid pattern. There were walls everywhere. The

city had already been at war for some time, and there was plenty of

rubble  not  only  around  the  edges  but  in  the  main thoroughfares.

Dead ahead of me but out of view was the infamous bridge where

the  insurgents  had  desecrated  the  bodies  of  the  Blackwater

contractors half  a  year  earlier.  The  bridge  spanned  the  Euphrates,

which flowed in an inverted V just south of my position.

My  immediate concern was a set of railroad tracks about eight

hundred  yards  from  the building.  There  was  a  berm  and  a  train

trestle  over  the  highway  south  of  me. To the east, on my left as I

looked  out  the  window,  the  train  line  ran  to  a switching  yard  and

station outside the main part of the city.

The  Marine  assault would  sweep  across  the  tracks,  driving

down  and  into  an  area  from  the Euphrates  to  a  highway  at  the

eastern  end  of  the  city,  marked  by  a cloverleaf. This was an area

roughly three and one-third miles wide; the plan was to move about

a mile and a half deep to Iraqi Route 10 by November 10, a little

less than three days. That might not seem like a lot—most Marines

can probably walk that far in a half hour—but the path lay through a

rat’s nest of booby-trapped streets and past heavily armed houses.

Not  only did  the  Marines  expect  to  be  fighting  literally  house  to

---

house and block to block, but they also realized that things would

probably get worse as they went. You push the rats from one hole

and  they  congregate  in  the  next. Sooner  or  later,  they  run  out  of

places to run.

Looking out the window, I was anxious for the battle to start. I

wanted a target. I wanted to shoot someone.

I didn’t have to wait all that long.

F

rom the building, I had a prime view across to the railroad tracks

and the berm, and then beyond that into the city.

I  started  getting kills  soon  after  I  got  on  the  gun.  Most  were

back in the area near the city. Insurgents would move into that area,

trying  to  get  into  position  to  attack or maybe spy on the Marines.

They  were  about  eight  hundred  meters  away, across  the  railroad

tracks and below the berm, so probably, in their mind, they couldn’t

be seen and were safe.

They were badly mistaken.

I’ve  already described  what  it  felt  like  to  take  my  first  sniper

shot; there may have been some hesitation in the back of my mind,

an almost unconscious question: 

Can I kill this person?

But the rules of engagement were clear, and there was no doubt

the man in my scope was an enemy. It wasn’t just the fact he was

armed  and  maneuvering  toward  the Marines’  positions,  though

those  were  the  important  points  for  the  ROEs. Civilians  had  been

warned not to stay in the city, and while obviously not everyone had

---

been able to escape, only small handfuls of innocents remained. The

males  of  fighting  age  and  sound  minds  within  the  city  limits  were

almost all bad guys. They thought they were going to kick us out,

just as they supposedly had kicked out the Marines in April.

After  the  first kill, the others come easy. I don’t have to psych

myself  up,  or  do  anything special  mentally—I  look  through  the

scope, get my target in the crosshairs, and kill my enemy before he

kills one of my people.

I got three that day; Ray got two.

I  would  keep  both eyes  open  while  I  was  on  the  scope.  With

right eye looking through the scope, my left eye could still see the

rest of the city. It gave me better situational awareness.