American Sniper: The Autobiography of the Most Lethal Sniper in U. S. Military History

L

OVE

S

omething else happened to me that spring that had an  enormous

impact not just on my military career, but on my life.

I fell in love.

I don’t know if you believe in love at first sight; I don’t think I

did before the night in April of 2001 when I saw Taya standing at a

bar in a San Diego club, talking with one of my friends. She had a

way  of  making  black  leather  pants  look smokin’  hot 

and

  classy.

The combination suited me fine.

I’d just joined Team 3. We hadn’t started training yet, and I was

enjoying what amounted to a week of vacation before getting down

to the serious business of becoming a SEAL and earning my place

on a Team.

Taya was working for a pharmaceutical company as a drug rep

when  we  met.  Originally  from Oregon,  she’d  gone  to  college  in

Wisconsin  and  moved  out  to  the  coast  a couple  years  before  we

met.  My  first  impression  was  that  she  was  beautiful, even  if  she

looked pissed off about something. When we started talking, I also

found out she was smart, and had a good sense of humor. I sensed

---

right away she was someone who could keep up with me.

But  maybe  she should  tell  the  story;  her  version  sounds  better

than mine:

Taya:

I remember the night we met—some of it, at least. I

wasn’t going to go out.  This was all during a low spot in

my life. My days were spent in a job I didn’t like. I was

fairly new in town and still looking for some solid female

friendships.  And  I  was  casually  dating  guys,  with  not

much  success. Over  the  years  I’d  had  some  decent

relationships and a couple of bad ones, with a few dates

in between. I remember literally praying to God before I

met  Chris  to  just  send  me  a  nice  guy.  Nothing  else

mattered, I thought. I just prayed for someone who was

inherently good and nice.

A  girlfriend  called  and  wanted  to  go  down  to  San

Diego.  I  was  living  in  Long Beach  at  the  time,  about

ninety miles away. I wasn’t going to go but somehow  she

talked me into it.

We  were  walking around that night and we passed a

bar  named  Maloney’s.  They  were  blaring  “Land  Down

Under” by Men at Work. My friend wanted to go in but

they had an outrageous cover charge, something like ten

or fifteen bucks.

---

“I’m not doing that,” I told her. “Not for a bar that’s

playing Men at Work.”

“Oh, shut up,” my girlfriend said. She paid the cover

and in we went.

We were  at the bar. I was drinking and irritable. This

tall, good-looking guy came over and started talking to

me.  I’d  been  talking  to  one  of  his  friends,  who seemed

like a jerk. My mood was still pretty bad, though he had

a  certain air  about  him.  He  told  me  his  name—Chris—

and I told him mine.

“What do you do?” I asked.

“I drive an ice cream truck.”

“You’re  full  of  shit,”  I  told  him.  “Obviously  you’re

military.”

“No, no,” he protested. He told me a bunch of other