All the Bright Places

January 11. According to the New York Times, nearly
20 percent of suicides are committed by poison, but
50

---

among doctors who kill themselves, that number is 57
percent. My thoughts on the method: Seems like kind
of a coward’s way out, if you ask me. I think I’d rather
feel something. That said, if someone held a gun to my
head (haha—sorry, suicide humor) and made me use
poison, I’d choose cyanide. In gaseous form, death can
be instant, which I realize defeats the purpose of
feeling something. But come to think of it, after a
lifetime of feeling too much, maybe there’s actually
something to be said for fast and sudden.
When I finish, I walk into the bathroom to dig through the medicine
cabinet. Advil, aspirin, some kind of over-the-counter sleeping pills I stole
from Kate and then stored in an old prescription bottle of Mom’s. I meant
what I said to Embryo about drugs. We don’t mix. What it comes down to for
me is I have a hard enough time keeping control over my brain without
something else getting in the way.
But you never know when you might need a good sleeping pill. I open the
bottle now, dump the blue tablets into my palm, and count them. Thirty. Back
at my desk, I line the pills up one by one by one, like a little blue army.
I sign onto Facebook, and over on Violet’s page someone from school has
posted about her being a hero for saving me. There are 146 comments and
289 likes, and while I’d like to think there are this many people grateful that
I’m still alive, I know better. I go to my own page, which is empty except for
Violet’s friend picture.
I set my fingers on the keyboard, looking at the way they rest there, the
nails broad and round. I run my hands along the keys, as if I’m playing piano.
And then I type,