A game of Thrones

 
 
 
 
TYRION
 
The north went on forever.
Tyrion Lannister knew the maps as well as anyone, but a
fortnight on the wild track that passed for the kingsroad up here
had brought home the lesson that the map was one thing and the
land quite another.
They had left Winterfell on the same day as the king, amidst
all the commotion of the royal departure, riding out to the sound
of men shouting and horses snorting, to the rattle of wagons and
the groaning of the queen’s huge wheelhouse, as a light snow
flurried about them. The kingsroad was just beyond the sprawl
of castle and town. There the banners and the wagons and the
columns of knights and freeriders turned south, taking the tumult
with them, while Tyrion turned north with Benjen Stark and his
nephew.
It had grown colder after that, and far more quiet.
West of the road were flint hills, grey and rugged, with tall
watchtowers on their stony summits. To the east the land was
lower, the ground flattening to a rolling plain that stretched away
as far as the eye could see. Stone bridges spanned swift, narrow
rivers, while small farms spread in rings around holdfasts walled
in wood and stone. The road was well trafficked, and at night for
their comfort there were rude inns to be found.
Three days ride from Winterfell, however, the farmland gave

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way to dense wood, and the kingsroad grew lonely. The flint hills
rose higher and wilder with each passing mile, until by the fifth
day they had turned into mountains, cold blue-grey giants with
jagged promontories and snow on their shoulders. When the wind
blew from the north, long plumes of ice crystals flew from the
high peaks like banners.
With the mountains a wall to the west, the road veered north
by northeast through the wood, a forest of oak and evergreen and
black brier that seemed older and darker than any Tyrion had
ever seen. “The wolfswood,” Benjen Stark called it, and indeed
their nights came alive with the howls of distant packs, and some
not so distant. Jon Snow’s albino direwolf pricked up his ears
at the nightly howling, but never raised his own voice in reply.
There was something very unsettling about that animal, Tyrion
thought.
There were eight in the party by then, not counting the wolf.
Tyrion traveled with two of his own men, as befit a Lannister.
Benjen Stark had only his bastard nephew and some fresh mounts
for the Night’s Watch, but at the edge of the wolfswood they
stayed a night behind the wooden walls of a forest holdfast, and
there joined up with another of the black brothers, one Yoren.
Yoren was stooped and sinister, his features hidden behind a
beard as black as his clothing, but he seemed as tough as an old
root and as hard as stone. With him were a pair of ragged peasant
boys from the Fingers. “Rapers,” Yoren said with a cold look at
his charges. Tyrion understood. Life on the Wall was said to be

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